viernes, 19 de octubre de 2012

viernes, 10 de agosto de 2012

EMBRIAGUEZ AD INFINITUM...




Pocas voces embriagan, enloquecen y erizan como la de Silvia Pérez Cruz... La he descubierto recientemente en el disco "En la imaginación" (2011) junto a Javier Colina, ni más ni menos....A partir de ahí he ido tirando del hilo y me he ido encontrando con maravillas como "Loca", un tema compuesto por ella con los sencillos arreglos del israelí Ravid Goldschmidt que toca ese "marciano" instrumento suizo llamado Hang y que suena a gloria bendita. En Abril del 2012 dio a luz su primer disco en solitario "11 de noviembre", la fecha que conmemora el nacimiento de su padre (fallecido recientemente)... En fin..., una delicia como pocas.





martes, 17 de julio de 2012

HUMANO, DEMASIADO HUMANO...





"Quien ha alcanzado la libertad de la razón, aunque sólo sea en cierta medida, no puede menos que sentirse en la tierra como un caminante, pero un caminante que no se dirige hacia un punto de destino pues no lo hay. Mirará, sin embargo, con ojos bien abiertos todo lo que pase realmente en el mundo; asimismo, no deberá atar a nada en particular el corazón con demasiada fuerza: es preciso que tenga también algo del vagabundo al que agrada cambiar de paisaje. Sin duda ese hombre pasará malas noches, en las que, cansado como estará, hallará cerrada la puerta de la ciudad que había de darle cobijo; tal vez incluso como en oriente, el desierto llegue hasta esa puerta, los animales de presa dejen oír sus aullidos tan pronto lejos como cerca, se levante un fuerte viento, y unos ladrones le roben sus acémilas. Quizá entonces la terrible noche será para él otro desierto cayendo en el desierto y su corazón se sentirá cansado de viajar. Y cuando se eleve el sol de la mañana, ardiente como un airado dios, y se abra la ciudad, puede que vea en los ojos de sus habitantes más desierto, más suciedad, mas bellaquería y más inseguridad aún que ante su puerta, por lo que el día será para él casi peor que la noche. Es posible que a veces sea así la suerte de este caminante. Pero pronto llegan, en compensación, las deliciosas mañanas de otras comarcas y de otras jornadas, en las que desde los primeros resplandores del alba, ve pasar entre la niebla de la montaña a los coros de las musas que le rozan al danzar; más tarde sereno, en el equilibrio del alma de la mañana antes del mediodía y mientras se pasee bajo los árboles, verá caer a sus pies desde sus copas y desde los verdes escondrijos de sus ramas una lluvia de cosas buenas y claras, como regalo de todos los espíritus libres que frecuentan el monte, el bosque y la soledad, y que son como él, con su forma de ser unas veces gozosa y otra meditabunda, caminantes y filósofos. Nacidos de los misterios de la mañana temprana, piensan qué es lo que puede dar al día, entre la décima y la duodécima campanadas del reloj, una faz tan pura, tan llena de luz y de claridad serena y transfiguradora: buscan la filosofía de la mañana".         F. NIETZSCHE

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Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...
le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué mas da! Emocionado... Emocionado...


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Pero antes que se acabe...

Pero antes que se acabe
toda esta dicha, piérdela atajándola,
tómale la medida, por si rebasa tu ademán; rebásala,
ve si cabe tendida en tu extensión.
Bien la sé por su llave,
aunque no sepa, a veces, si esta dicha
anda sola, apoyada en tu infortunio
o tañida, por sólo darte gusto, en tus falanjas.
Bien la sé única, sola,
de una sabiduría solitaria.

En tu oreja el cartílago está hermoso
y te escribo por eso, te medito:
No olvides en tu sueño de pensar que eres feliz,
que la dicha es un hecho profundo, cuando acaba,
pero al llegar, asume
un caótico aroma de asta muerta.

Silbando a tu muerte,
sombrero a la pedrada,
blanco, ladeas a ganar tu batalla de escaleras,
soldado del tallo, filósofo del grano, mecánico del sueño.
(¿Me percibes, animal?
¿me dejo comparar como tamaño?
No respondes y callado me miras
a través de la edad de tu palabra).

Ladeando así tu dicha, volverá
a clamarla tu lengua, a despedirla,
dicha tan desgraciada de durar.
Antes, se acabará violentamente,
dentada, pedemalina estampa,
y entonces oirás cómo medito
y entonces tocarás cómo tu sombra es ésta mía desvestida
y entonces olerás cómo he sufrido.


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DOS NIÑOS ANHELANTES
No. No tienen tamaño sus tobillos; no es su espuela
suavísima, que da en las dos mejillas.
Es la vida no más, de bata y yugo.

No. No tiene plural su carcajada,
ni por haber salido de un molusco perpetuo, aglutinante,
ni por haber entrado al mar descalza,
es la que piensa y marcha, es la finita.
Es la vida no más; sólo la vida.

Lo sé, lo intuyo cartesiano, autómata,
moribundo, cordial, en fin, espléndido.
Nada hay
sobre la ceja cruel del esqueleto;
nada, entre lo que dio y tomó con guante
la paloma, y con guante,
la eminente lombriz aristotélica;
nada delante ni detrás del yugo;
nada de mar en el océano y nada
en el orgullo grave de la célula.
Sólo la vida; así: cosa bravísima.

Plenitud inextensa,
alcance abstracto, venturoso, de hecho,
glacial y arrebatado, de la llama;
freno del fondo, rabo de la forma.
Pero aquello
para lo cual nací ventilándome
y crecí con afecto y drama propios,
mi trabajo rehúsalo,
mi sensación y mi arma lo involucran.
Es la vida y no más, fundada, escénica.

Y por este rumbo,
su serie de órganos extingue mi alma
y por este indecible, endemoniado cielo,
mi maquinaria da silbidos técnicos,
paso la tarde en la mañana triste
y me esfuerzo, palpito, tengo frío.

CESAR VALLEJO ( Poemas Humanos-1923-1938)


El último de la fila: En mi pecho




En mi pecho, corazón,
late libre, sin temor.
Déjame ser verso de amor,
la devoción de un amigo.
Mucho tiempo sombra fuí,
en mi mismo me perdí.
De tí aprendí a ser la mano que da
sin recibir,
generosa y leal.

¿Qué es la vida? absurdo trajín.
Dame alma, calor.
Ser tan limpios como la nieve que cae.
Todo tiene quien todo da.

Nada espero, nada sé,
nada tengo, sólo fe.
Y donde estemos, saber estar;
aunque sea ingenuo, no codiciar.
Nunca ceder ante la adversidad.
Quiero tener la alegría 
del que está en paz.
Mis cadenas he de romper;
fuera penas, amargas como la hiel.


domingo, 17 de junio de 2012

COCKTAIL ANARQUICOV



"Quizá ha llegado la hora de aceptar que nuestra crisis es más que económica, va más allá de estos o aquellos políticos, de la codicia de los banqueros o la prima de riesgo. 

Asumir que nuestros problemas no se terminarán cambiando a un partido por otro, con otra batería de medidas urgentes o una huelga general. 

Reconocer que el principal problema de España no es Grecia, el euro o la señora Merkel. Admitir, para tratar de corregirlo, que nos hemos convertido en un país mediocre. 

Ningún país alcanza semejante condición de la noche a la mañana. Tampoco en tres o cuatro años. Es el resultado de una cadena que comienza en la escuela y termina en la clase dirigente. 

Hemos creado una cultura en la que los mediocres son los alumnos más populares en el colegio, los primeros en ser ascendidos en la oficina, los que más se hacen escuchar en los medios de comunicación y a los únicos que votamos en las elecciones, sin importar lo que hagan. Porque son de los nuestros.

Estamos tan acostumbrados a nuestra mediocridad que hemos terminado por aceptarla como el estado natural de las cosas. Sus excepciones, casi siempre reducidas al deporte, nos sirven para negar la evidencia.

Mediocre es un país donde sus habitantes pasan una media de 134 minutos al día frente a un televisor que muestra principalmente basura. 

Mediocre es un país que en toda la democracia no ha dado un presidente que hablara inglés o tuviera mínimos conocimientos sobre política internacional. 

Mediocre es el único país del mundo que, en su sectarismo rancio, ha conseguido dividir incluso a las asociaciones de víctimas del terrorismo. 

Mediocre es un país que ha reformado su sistema educativo trece veces en tres décadas hasta situar a sus estudiantes a la cola del mundo desarrollado. 

Mediocre es un país que no tiene una sola universidad entre las 150 mejores del mundo y fuerza a sus mejores investigadores a exiliarse para sobrevivir.

Mediocre es un país con una cuarta parte de su población en paro que sin embargo encuentra más motivos para indignarse cuando los guiñoles de un país vecino bromean sobre sus deportistas. 

Es mediocre un país donde la brillantez del otro provoca recelo, la creatividad es marginada -cuando no robada impunemente- y la independencia sancionada. 

Un país que ha hecho de la mediocridad la gran aspiración nacional, perseguida sin complejos por esos miles de jóvenes que buscan ocupar la próxima plaza en el concurso Gran Hermano, por políticos que se insultan sin aportar una idea, por jefes que se rodean de mediocres para disimular su propia mediocridad y por estudiantes que ridiculizan al compañero que se esfuerza.

Mediocre es un país que ha permitido fomentado celebrado el triunfo de los mediocres, arrinconando la excelencia hasta dejarle dos opciones: 

- marcharse
- o dejarse engullir por la imparable marea gris de la mediocridad"



DAVID JIMÉNEZ





La Belleza: Luis Eduardo Aute




viernes, 18 de mayo de 2012

POR LA PUERTA GRANDE....


Menudencias 

Lo práctico, lo infinito lo ingenuo. Lo grave. La metodología del biorritmo.
Lo práctico. Lo ingenuo, lo deseado, lo casquivano. Lo lúgubre. La metodología del cuento.
Lo maravilloso. Lo cruél.
Lo que se pisa con el pié descalzo.
La desgracia.

Ceguera voluntaria

Cada día me levanto temprano, desayuno café con leche de soja y tostadas con jamón de pavo o con queso gruyere. Me pongo las noticias, siempre intentando ser consecuente con lo que voy a escuchar y aceptando que este mundo que ahora veo no se parece nada al que yo pensaba que se podría conseguir.
De muy jovencita, acudía una vez por semana al orfelinato de Sta.Teresa, que regentaban unas monjitas muy amables. Allí jugaba con esos niños abandonados y me sentía bien pensando que, de algún modo, contribuía con la sociedad.

También, una vez al mes, acudía junto a dos o tres compañeras más y mi tutora (también monja) a la parte más deprimida y pobre de la ciudad, donde ancianos malvivían sólos, esperando el arroz y la leche que les llevábamos. Así pensaba yo que les hacíamos un poco felices con nuestra compañía. Y me sentía bien pensando que, de algún modo, contribuía para crear un mundo más justo.

Un poquito más mayor, quizá con 14 ó 15, daba clases de ortografía a los gitanillos de la lonja. Me aterraba aquel lugar por su aspecto de fortaleza y por la brutalidad de las relaciones entre sus habitantes. Pero luego me sentía bien pensando que, tal vez, alguno de aquellos niños podría emerger y descubrir ese mundo paralelo que les estaba prohibido, el mundo payo.

De todo aquello sólo quedan estos pobres recuerdos. Porque la realidad, la de ahora, es terriblemente más brutal, insalvable, caótica, obscena. Y hace mucho, mucho tiempo que dejé de ser una buena persona.
Ésto es la madurez: la distancia, la autocompasión, el absentismo, la ceguera voluntaria. Ésto y la rabia.

A propósito del deseo


Soñar no cuenta. Supongo que lo veréis normal. El deseo es sueño, sí, pero sueño de constantes vitales bífidas y despiertas, sueño de mirar y de tocar y de infiltrarse por los recodos, como una ardilla o un ciempiés.
Anoche deseaba que mi mejor amigo me quitara los calcetines. Luego soñaba (soñar no cuenta) que me lamiera los pies y me separara los dedos uno a uno. Luego pensaba que no tengo ningún mejor amigo. El deseo es traicionero, según parece.

Es bueno, gratificante hablar del deseo con los demás. Yo no suelo desear a los que todavía juegan a la oca. Pero reconozco los vientres planos, los ojos multicelulares, las espaldas largas como pistas de aeropuerto. Y, a veces, envidio a los amigos que se atreven con ese nacimiento.

Amémonos. Ámense. Con los jóvenes o con las indolentes, con los mayores que no lo quieren ser y con los que lo son. Dile a la posadolescente que la deseas porque es tu reencarnación. Dile al mayor que te acurruque (porque sabe hacerlo) y masajea suave las curvas de sus sienes.

Deseos. Humanos, plurales, ajenos, soñados, etéreos, épicos.
Yo deseo. ¡Y cuánto!

PILAR MAS CASTILLO (ESCRITOS DE NOVIEMBRE DE 2O10-MARZO DEL 2011)


Te quiero Pilar Mas, mi Lola....Me alegra habértelo dicho a la cara en más de una ocasión..., te beso ahora comos siempre lo hacía...Me hubiera gustado darte el último abrazo, pero tu ya me lo habías dado sin yo saberlo, como siempre adelantándote.... seguiremos abrazándonos de otra manera... Dentro de un rato voy a verte; por fin me dejas verte, después de casi un año..., aunque ya no puedas mirarme con esos ojos brujos, esa energía vital a pesar de todo, ese coraje y esa rebeldía que desprendías cada minuto llena de una sinceridad brutal...Seguirás siempre abanicándome...Siempre...Te quiero, te quiero, te quierooooo...Y hoy me has hecho una putada muy grande amiga..


Gracias por formar parte de mi vida. Nos veremos, nos vemos...




Tu Virgiluna...













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                                                          HASTA SIEMPRE....



domingo, 13 de mayo de 2012

UNA DOXOLOGÍA PROPIA



Da gusto ver nacer y crecer en la música a artistas de la talla del murciano Maez (Pablo Matías) en mi propia ciudad...Ahora, con tan sólo 24 primaveras,  debuta con el álbum "We'll never make it home", producido por Suso Saiz. A Maez lo he visto unas tres veces en directo y no tiene desperdicio. Tiene mucho que decir, que cantar, que tocar... y además lo hace de perlas... Dejo una muestra. Con un poquito más de información AQUÍ



martes, 8 de mayo de 2012

MIL MANERAS....



Dejo por aquí el lírico homenaje que le ha hecho mi amigo David, con quien también he compartido infancias literarias y juventudes literales..., al escritor Maurice Sendak. Yo no lo habría dicho mejor en esta ocasión.



"De mil maneras, con mil y una imágenes se significa la infancia, ese período de tiempo que cobra sentido cuando se ha dejado atrás. Es el árbol de manzanas de oro de los mitos, el huerto de las religiones, la mirada glauca o el prado interminable de los poetas. La infancia es el punto de inflexión de nuestras vidas, también el alma de cualquier memoria. El escritor va en su busca, el artista trata de plasmar su pureza, el moribundo la revive en sus últimos días.

La infancia crece dentro de nosotros con los años, se nutre precisamente de aquello que más nos aleja de ella. A medida que nuestro cuerpo cambia, mientras todo se llena de obstáculos, al tiempo que vamos abriendo pequeños abismos que adquieren la forma de un problema insoluble, de una decepción, de la inevitable caída en la nada de todos los días, ella se vuelve más diáfana, más rotunda, omnipresente en cada esquina de la mirada. Cuando el mundo parezca irse a la mierda, cuando por fin alcancemos esa clarividencia que procura el hábito de la derrota, cuando, al caminar, seamos reconocidos como el hombre o la mujer que los otros –todos esos “otros” que jamás fueron niños– siempre esperaron que fuésemos, ella nos dirá: todo lo que sois creció en vosotros cuando decidisteis abandonarme.

Porque Peter Pan no se equivocaba. La madurez es el producto de una decisión. Que no parezca un acto de voluntad, que creamos que se trata de un axioma de la naturaleza no deja de ser una convención social o una gilipollez metafísica. Todos crecemos porque queremos crecer; todos maduramos porque deseamos parecernos a aquellos gigantes que nos instruían en las leyes de los gigantes. Y cuando nos damos cuenta de ello y pretendemos remediarlo, casi siempre acabamos dejándonos la vida y el sueldo en antidepresivos.

Hoy ha muerto Maurice Sendak, y hoy precisamente se me ha venido toda la infancia encima.

Con él supe dónde vivían los monstruos. Con él fui niño hace ya mucho tiempo. Con él decidí hacerme mayor."



DAVID LÓPEZ SANDOVAL


Silvio Rodriguez: Corazón

sábado, 21 de abril de 2012

CONTRALTO al atardecer...



A menudo tengo estas asociaciones a las que ni yo misma doy explicación...simplemente las disfruto... Como todo lo que tiene un brillo epifánico, viene de repente, sin avisar... Puede ser una imagen, un aroma, un gesto...y comienza a sonar dentro..., en esta ocasión sonó Annie y su "por qué", entonces recordé que ella es contralto y su carrera bien podría haber dado buenos frutos en el género operístico del bel canto..., pero se quedó indefinidamente en el soul y el pop, regalándonos temas como éste...
Contralto...(suena dentro de mi la grave voz femenina) y sin aviso, de nuevo, un salto dentro de mi mente me lleva al poema de Irene Gruss, aunque, curiosamente, no me identifico en estos momentos con lo que dice, pero en otro tiempo, lejano ya, viví estos versos sentada en una playa... Siempre me identificaré con la belleza de un poema, porque su belleza va más allá de su forma y contenido, habla de cada uno de nosotros, nos sacude...; ante la belleza de un poema (no todo poema expresa esta belleza de la que hablo) no nos podemos mentir, como no podemos mentir a los espejos..:

Conté con los dedos de mi mano
las veces que tuve, no las que amé.
Las yemas de los dedos
se quedaron mirándome, las líneas
de la mano rieron (¿amé
lo que tuve? ¿Quise decir
quiero un poco
de esto o de aquello,
gané, perdí semejante
generosidad?).
Ahora que me aferro
a lo que tengo -como a un poco
de nada-,
veo líneas que una burla desecha,
y lenta, tiernamente abro
el puño, dejo caer
la arena, vuelvo a tomarla.


De Solo de contralto.


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Why de Annie Lennox

¿Cuantas veces tengo que intentar decirte
Que siento mucho las cosas que he hecho?
Pero cuando intento decirte
Es cuando tu tienes que hablar
Hey... Este tipo de problemas es solo el comienzo
Me digo a mi misma demasiadas veces
¿Por qué no aprendes a cerrar la boca?
Por eso duele tanto escuchar las palabras
Que siguen saliendo de tu boca
Salen de tu boca
Salen de tu boca
Diciéndome...
¿Por qué?
¿Por qué?

Puedo estar enojada
Puedo estar ciega
Puedo ser despiadadamente cruel
Pero aun así puedo saber lo que estás pensando
Y lo he escuchado demasiadas veces
Que estás mejor
Sin mi
¿Por qué no puedes ver que este bote se hunde?
(Este bote se hunde, este bote se hunde)
Vamos al borde del agua
Y podemos hacer naufragar esas dudas
Es mejor no decir algunas cosas
Pero aun así me dan vueltas dentro
Me dan vueltas
Dime
Por qué
Dime
Por qué

Este es el libro que nunca leí
Estas son las palabras que nunca dije
Este es el sendero que nunca pise
Estos son los sueños que soñaré en su lugar
Este es el gozo que rara vez propago
Estas son las lágrimas...
Las lágrimas que derramamos
Este es el miedo
Este es el temor
Este es el contenido de mi cabeza
Y estos son los años que hemos pasado
Y esta es la manera en la que representan
Y así es como me siento
¿Sabes como me siento?
Por que no creo que sepas como me siento
No creo que sepas como me siento
No creo que sepas como me siento
No sabes lo que siento




domingo, 1 de abril de 2012

SOLEADO Y AZAHAROSO DOMINGO...



Omd: Souvenir


Omd: Zero gravity


Omd: If you're still in love with me

domingo, 18 de marzo de 2012

PASÁNDOLO BIEN



Qué gustoooo....Qué gusto estar ante la adversidad en persona y comprobar que te la sudaaaa... Qué gusto experimentar que tras los pequeños y grandes infiernos sucesivos, existe un tiempo de tregua indefinido... Qué gusto que alguien llegue de repente y te diga que el viernes irá a tu casa a hacerte la cena; que te mire directamente y en ningún momento sientas el temor de que te vaya a faltar al respeto... Qué gusto da el respeto, el cariño, la caricia sincera, el beso incondicional, la mano viva que toma mi mano por las calles...Qué gusto que me importen un bledo los dimes y diretes de quienes ya no tienen ni voz ni voto en mi vida.. conocidos y desconocidos... Qué gusto estar libre de la cercana señorita falsedad y del señor doblez... Ya bebí suficiente muerte, ahora regreso a la embriaguez de la vida.

ADVERSIDAD: Del latín Adversitas-atis
1. Infortunio, Desdicha, Suerte infausta, Estado o situación triste y deplorable.
2. Calidad de adverso.
3. Animadversión, Enemistad.
Refrán destacado: En las adversidades se conocen las amistades.

domingo, 12 de febrero de 2012

MALICK, PREISNER Y DICKINSON





En mi flor me he escondido...


En mi flor me he escondido
para que, si en el pecho me llevases, 
sin sospecharlo tú, también allí estuviera...
Y sabrán lo demás sólo los ángeles.

En mi flor me he escondido
para que, al deslizarme de tu vaso,
tú, sin saberlo, sientas
casi la soledad que te he dejado.


A una casa de rosa no te acerques...


a una casa de rosa no te acerques
demasiado, que estragos de una brisa
o el rocío inundándola -una gota-
abatirán su muro, amedrentado.
Y atar no intentes a la mariposa,
ni escalar setos del arrobamiento.
Hallar descanso en lo inseguro
está en el mismo ser de la alegría.

 Poema 739

Muchas veces pensé que la paz había llegado
cuando la paz estaba muy lejos-
como los náufragos- creen que ven la tierra-
en el centro del mar-

y luchan más débilmente -sólo para probar
tan deshauciadamente como yo-
cuántas ficticias costas-
antes del puerto hay-


Presentimiento 

Presentimiento es esa larga sombra
que poco a poco avanza sobre el césped
cuando el sol sus imperios abandona...

Presentimiento es el susurro tenue
que corre entre la hierba temerosa
para decirle que la noche viene.





Que yo siempre amé...


Que yo siempre amé
yo te traigo la prueba
que hasta que amé
yo nunca viví -bastante-

que yo amaré siempre
te lo discutiré
que amor es vida
y vida inmortalidad

esto -si lo dudas- querido,
entonces yo no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario





Selección

De las almas creadas
supe escoger la mía.
Cuando parta el espíritu
y se apague la vida,
y sean Hoy y Ayer
como fuego y ceniza,
y acabe de la carne
la tragedia mezquina,
y hacia la Altura vuelvan
todos la frente viva,
y se rasgue la bruma...
yo diré: Ved la chispa
y el luminoso átomo
que preferí a la arcilla.





Soy nadie. ¿Tú quién eres?


Soy nadie. ¿Tú quién eres?
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
lo contarían, sabes.

Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.





Tan lejos de la piedad, como la queja...

Tan lejos de la piedad, como la queja -
tan frío a la palabra -como la piedra -
inconmovible a la revelación
como si mi oficio fuera de hueso -
tan lejos del tiempo -como la historia -
tan cerca de uno mismo -hoy -
como niños, a las bufandas del arco iris -
a la puesta de sol a su juego amarillo
a los párpados en el sepulcro -
¡cuán mudo yace el danzarín -
cuando las revelaciones del color se rompen -
y resplandecen -las mariposas!



EMILY DICKINSON (1830-1886)

sábado, 28 de enero de 2012

DESMONTANDO A GEORGE CARLIN



Desmontando a George Carlin (cómico, actor y figura de la contracultura en EEUU.1937-2008) que es lo mismo que desmontando a cualquiera de nosotros. Eso es lo que hacía,  diseccionaba la realidad o más que la realidad, la falta de sentido común de la gente y la falta de visión. No se cortaba un pelo...desenmascaraba la contradicción humana con una habilidad y finura como muy pocas veces he visto...Podía permitirse ser soez y sobre todo corrosivo, porque ante todo hablaba desde la fidelidad a lo esencial de la vida: lo sencillo, auténtico y una incansable rebeldía ante el auto-engaño y la manipulación. Todo eso mezclado en una mente muy observadora e inteligente... y con un sentido del humor difícil de superar daba este resultado. los norteamericanos pueden sentirse orgullosos de haber tenido entre ellos a alguien como Carlin. Os dejo una pequeña muestra....





viernes, 6 de enero de 2012

ETERNA INOCENCIA (A Paco Salinas)



Lo esencial es saber ver,
Saber ver sin estar pensando,
Saber ver cuando se ve,
y no pensar cuando se ve
ni ver cuando se piensa.

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Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe por qué ama, ni qué es amar...

Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar...

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Todo se me confunde
Cuando creo que recuerdo
Es otra cosa lo que pienso;
Si miro, ignoro,
Y cuando me distraigo
Claramente veo.

FERNANDO PESSOA (ALBERTO CAEIRO)


What a wonderful world: Louis Armstrong